La rhubarbe a renoncé a bien cuire. Je l'abandonne. Je conserve intacte son envie à la longe de caraméliser dans le sirop d'érable. Le verre de porto blanc aura déglacé avant la cuisson rude du morceau de porc. Les pommes de terre de la ferme de Chevetogne cuisent dans leur robe. La cuisson du pain mélange ses senteurs à celles de la cuisson de la viande. Un embarras pour le nez et le plaisir de humer se fait sélectif.
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